lluís alabern blog

Un verano casi sin venir a cuento: -¿Por qué no os venís con nosotros a Laviana?- El matrimonio joven que forman Madre y Padre recoge bártulos y nos metemos todos en un 600 camino del Nalón. Entonces se viaja en 600 o en SEAT 124. Los viajes duran diez horas, o duran 12 o todo un día. -¿Falta mucho para que lleguemos, Papá?- -¿Ves aquellas casas al fondo, allí, en el horizonte? Pues allí todavía no- se mofa Padre. Son viajes con bocata y termo, mantita, emisoras de radio con olor a bigote, sin cinturón de seguridad, mojones numerados en cal y rojo, tartera, filetes empanados, mapa Firestone, carreteras secundarias, gasolina súper. --------------------------------------------------- Mi primer recuerdo asturiano es un escalón de piedra e irrefrenables ganas de pisotear una babosa. Cae esa lluvia tonta que te cae a todas horas en Asturias. Me protejo bajo no se qué árbol plantado junto al huerto. Sentado en escalón me hechiza la viscosidad que repta. Un cagarrón de unos 12 centímetros dib...

A una distancia de unos tres o cuatro metros, un jabalí adulto pero de pequeño tamaño, cruza el camino por el que troto. Cada uno ha seguido su recorrer sin a penas alterarse. Me cuentan en Pueblo que hay muchos jabalíes este septiembre, que están acabando con los cultivos, que van a tener que organizar una batida para eliminarlos. Los celtas consideraban al jabalí símbolo de autoridad espiritual del bosque, recogían la tradición hiperbórea que congrega jabalíes con druidas. En contraposición, el oso simbolizaba el poder terrenal de los guerreros. El jabalí, si atendemos a la prehistoria según la cuenta el teósofo René Guenón, nos remite a una cultura temprana que abandonó el Norte para dispersarse por Asia y Europa. Es probable que la asociación alegórica entre druida y jabalí tuviera que ver también con el carácter eremita y solitario de los druidas, que pasaban largas temporadas aislados en los bosques. Salir en batida a la caza del jabalí puede tener una lógica ecológica pero, ¿tra...

Hay un texto que flota en el aire, si se me permite la cursilería. Un diálogo donde se baten en duelo cuestiones como lo sublime y la naturaleza, la iconografía de los espacios interiores, el rock & roll, la identidad del artista, el mar como patria, el dibujo, el acto, la textura, los hijos, la lectura, el abismo y los viajes, la psique. Ya no sé si a estas alturas el texto del que hablamos es una crónica, una ficción o una verborrea inútil. Si lo hubiera escrito Agustín Fernández Mallo se diría que es una novela rizoma. Como me ha sido negada la posibilidad de la literatura esférica, de la escritura bola, y lo mío es el fragmento y la no ficción, no sé que tipo de novela tengo entre manos. Les ruego me disculpen por tejer una malla con tan groseros medios. Serán ustedes, amables lectores, los que deban conjeturar si a fuerza de ir sumando trozos me salió una novela, o un catálogo de cachos. Dice Mario Levrero que una novela, actualmente, “es casi cualquier cosa que se ponga entre...

El suceso, la crónica negra. Buscas obsesivamente historias y va la cotidianidad y te mete un puñal hasta el alma. Suena el teléfono. Una voz te dice que te tiene que dar una mala noticia. El sábado mataron de una cuchillada a Diego. No das crédito. No puede ser. Debe haber una confusión. La voz te cuenta. Intentaron delinquirle a la salida de un concierto, Él se zafó, apareció un filo y le desgarró el pulmón. Diego era roquero empedernido, vasco, amigo íntimo de la desbordante Mery. Gracias a la excesiva Mery le conociste. Recuerdas el día en que Ella te llamó y te contó que tenía un amigo recién llegado a Barcelona, y que necesitaba trabajo, y que si le podías meter en lo tuyo, en eso de montar exposiciones y mover objetos de arte. E hiciste lo que pudiste, casi nada, pero Diego empezó a trabajar en eso de los montajes de arte. Te contó que tenía un grupo de rock con la leoparda y con Hermes, y que se llamaban Crapulesque , que hacían música garaje, o punk, que lo mezclaban con cabar...